ひとりごと
僕には空っぽになったところがある。
中身があればとびきり愉しいところが、僕にはない。
だから僕は、いつだって生きているのが愉しくない。
くりぬかれてくりぬかれて、僕には何もない。
なのに、突き刺されるたび、何かを持っていかれる感覚に傷つく。
壊死が広がる。
空虚な無感覚が広がる。
意識から認識に、どろどろと虚しくなっていく。
限界だった。
どうなってもよかった。
いっそ死んでしまいたい。
だけど、いざ死ぬ勇気は出ない。
かといって、あっさり死ねるようになるまで、なおあの下敷きになるのは嫌だ。
どうなってもいいのなら、どうなるか分からないところに行くしかない。
そして、僕は今、ここにいる。
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